***
Вера моя стиснулась комом,
Узлом недоверия влезла под кожу.
Не тронь меня бурый, она расцветает,
Но снова гниет своей чашечкой голой.

Волшебная опухоль в груде атласа –
Вот-вот она лопнет, распустится гноем
Сукровицей мыслей молочных и буйных
О белом-прекрасном, о белом-прекрасном.

Скажите, великие, так почему же
Плоть из цветов ароматна и стройна,
Цветы же из плоти для всех безобразны,
Кому не христианство, а погань дороже?